Saquemos lustre a las ideas
hechos, pérdidas
alegorías
dímelo tú, el que sujeta el libro
o aquella, la que menciona
el saber infinito de las palabras vacías
nuestros años.
Qué será de nosotros, los años
mi edad dice poco ahora
la historia me dijo mucho, después
sigo sin entender
cómo la ventana creada por el bastardo
de los papeles verdes,
los rostros lúgubres y serios
qué de poco hicieron por nosotros,
los olvidados
ahora me dictan las verdades visuales
lo intangible pero concordante.
Morir
esa es la verdad, terminando la novela.
Eso lo dijo el libro que sujetabas,
no yo,
la historia.
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