(Saxo)

Sé que es temprano aún

como para rendirse de la fe, y sus fuerzas,

sus sábanas blancas que me envuelven

en los infiernos más elegantes que haya visto.

Qué sabe aquel que dice que una muerte

representa una esquina,

sino más bien la sorpresa misma de desaparecer

un día, una tarde, nunca más un mañana.

Por eso me echo en mi cama y pienso

medito, escucho blues y luego me reprimo.

Miles Davis de noche, siempre es mejor.

Deseando ser Andy, o fácil un Lou.

Quiero ver luces, el artificio creado

para nuestra seguridad, calles de muerte

hecha tentación, como la mujer que antes no era

lo que fue, como la pastilla que me dice que así no es.

Ahora la ciudad en mis manos está

pues de pies a cabeza por mi mente recorre

mismo vendedor de alegorías y traumas, cabildo del mal

que se mueve entre sombras para terminar con mi vida.

Lo sólido siempre es sórdido, siempre pienso

pero trato de ver una idea como tal

y cambiar lo intangible a pura felicidad.

Como lagrimear la tristeza verdadera, un rostro nuevo

un amor de aquellos,

y el último dardo que cae justo al centro de mi alma.

Y sigo diciendo que la noche es eterna,

fría pero viva

y mis llamas se consumen

con mi desesperación efusiva

a larga termino con nada,

tal como en el inicio.

(Cree que todo sigue igual)

Y la ingrata tiene aún el descaro de hablarme.

Las calderas que le esperan

a la de corazón hondo y terco.

Peor será cuando el último cuervo llegue por su carne

tan putrefacta como su aliento a mentira,

y no sólo lo digo yo en manos

sino en recuerdos vanos y algo irritados.

Peor que leer mi propio epitafio.

(Extraño: Cuentos de Tristán Ampuero)

De chibolo nunca quise ser astronauta, policía, bombero, o nada de esas huevadas donde te imponen la etiqueta de "persona respetada por la sociedad por su labor". Yo siempre quise recoger la basura que tú siempre tiras, sucio/a de mierda. Porque eso es lo que hago desde que tengo uso de razón y no de compasión, ese algo que siempre me ha tincado el corazón Y TAMBIÉN la cabeza, claro está, lo que es el tener una función en este planeta, mi cuerpo le da uso a la tierra que piso, el cemento creado para mi facilidad a transportarme, siempre recogiendo tu mierda.

Ahora vamos a los hechos. Estoy seguro que nunca quise convertirme en alguien importante para los medios, bien sea por la falta de real interés por mi trabajo o posiblemente sólo sea una mera excusa para acatar las noticias calientes y ganarse algo de sencillo al bolsillo, tal como demuestra nuestro "criollismo" actual, maldita sea.

No sé cómo llegaron hasta acá. Juraba que mi bungalow era exclusivo para escritores afamados por el alcohol y la soledad. El cliché es tan clásico como el Jack Daniels que tengo en mi mano ahora mismo. Aún así tengo la hedionda capacidad de escribir mientras tomo, mientras escucho los flashes de las cámaras que bordean el refugio, mientras el teléfono suena, sabiendo exactamente quien es la persona que llama.

Duilio, mi mejor amigo, era la persona detrás del teléfono, como siempre llamando en el momento equivocado y dando las peores noticias. No sé qué haría sin él y sus augurios de baja calibre, experiencias que me impulsaron a escribir mis primeros libros. Tan sencillo como suena, porque de algo tengo que vivir.

Me considero una persona un tanto promedio. Supo divertirse cuando era joven. Salía con las mujeres mas estúpidas que usted, lector, ni se podría imaginar. Sólo para sentir algo de carne en estas manos que se mueven en este momento. Eso sí, no me arrepiento en lo absoluto. Ellas eran tan efímeras como lo que deseaba ser de grande. Créanme que no era escritor, ya que decidí no estudiar ninguna carrera porque simplemente no se me daba la puta gana de tener un cartón colgado en mi solitaria pared blanca, con un miserable escritorio, un par de condones, algunas revistas científicas que un amigo me dio hace muchos años, entre otras cosas inservibles.

Siento que el trago me está sacando los diablos, aquellos azules y no negros, porque el negro no va conmigo. Siento que he sido purificado con el blanco más extremista que pueda existir en mi interior. No conozco acto alguno que haya empleado como para merecerme ese color infernal. Por eso escribo. Para sentirme más querido conmigo mismo mientras desfloro mis peores enemigos internos.

Ahora que ya me siento un poco ebrio, pero feliz, puedo contestar el teléfono de una buena vez. No ha dejado de sonar.

-¿Aló?
-Tristán, por favor, necesito que vengas a la comisaría. Por tu propio bien, todos acá presentes sabemos que tú no fuiste el artífice de todo esto. Tus manos estarán color rojo escarlata, pero esa es tu sangre, no sangre ajena.
-No puedo manejar bien mis palabras. Siento que caeré dormido en cualquier momento. Igual, es muy tarde. Ya llegó la prensa hasta acá, imagínate. De Lima a Chosica, sólo por querer entrevistar a un presunto asesino en serie. Pero no, sólo quiero descansar en lo que me resta de tiempo como ser humano de cuerpo y alma.
-...Entiendo. Igual seguiré peleando por ti, amigo. Entre nosotros, los muchachos acá están muy preocupados. No les hagas esto, tampoco merezco esto. Te dejo, pero haré lo posible para que la prensa desaparezca del lugar hasta que llegue la policía. No sé cómo, pero lo haré. Adiós.

Por mi cabeza pasaron muchas imágenes de nosotros dos antes de desmayarme por el whisky. Eramos amigos desde los doce años, mismo colegio, misma situación económica y hasta casi el mismo gusto por la música. Mi fiel compañero, no entiendo cómo tengo el atrevimiento de hacerlo sufrir de esta manera. Menos mis fieles compañeros de la calle Providencia, que tanto preguntan por mi salud y preocupados en estos momentos, esperando respuestas en una mierda de comisaría.
(...)

(Luna)

La luna está calata, desnuda
frívola como tu espalda inmunda.
Caes en pedazos, bien cantas tus fantasías
pero aúllas tus plegarias carnívoras.

Pretendes vestirte de luto,
pues matices a ti para qué, donde reglas aquí y allá
son meras redes infernales, porque
tu bandera es mi ceniza, y tu luz ya no es más mi brisa.

Cantemos tu muerte, proclamaré lo que es mío
tú entre rejas y yo entre espadas.
No importa, veamos quién aprieta el gatillo indefinido
pues tu epitafio será mi carnada.

(Dejarte de lado, ya quisiera)

Jorge Eduardo Eielson

Yo que soy un payaso

Sin oficio y sin calzado

Yo que todavía

Guardo mi vieja luna

Y mis luceros de hojalata

En el armario. Yo que todavía

Me lleno de cascabeles y rocío

Que no vendo mi corazón

A ningún precio sé solamente

Que todo el cielo es mío

Porque soy un payaso

Enamorado y porque soy niño

Todavía

Del poemario: Sin Título (1994 - 1998)

(Días)

Días felices regresarán a nuestras vidas,
como olas feroces sobre la luna
o tal vez un campo verde y florido.
Hermoso.

EL HABLADOR

http://www.elhablador.com/index.htm
La recomiendo. ¿Qué más puedo decir?

(Sin título)

Qué mierda sabré yo de los años posteriores,
esa pregunta que retruena mis tímpanos de juventud,
que carcome los grandes años internos de vida
no prohibida sino siempre libre y cayendo a plenitud.

Carajo, te odio, en serio
eres la putrefacción de mi futuro, horizonte tardío
la madera carcomida por el hongo fatal de la sociedad banal.
Ahora que presento mis papeles, he vendido mi sangre por un pan.

Añoro el sentir el pasto absorbiendo mi sudor, mi pudor
mis miedos recaen al Infierno mío, mi hogar
tertulias que acaban de venir a tocar mi puerta
la daga y el canto, ambos caballeros deciden arder mi alma.

No tengo zapatos como para correr pero sí para caminar,
siempre empiezo mirando abajo y luego el horizonte es cuando
veo y no puedo pensar más. Que caiga mi sangre nueva,
el viejo postor ahora yace en mis venas corrompidas por pecado.

Jungla Psicológica II

Factory Floor - Bipolar



The Doors - Hello, I Love You

Jungla Psicológica

New Order - Senses (Live @ NYC, 1981)

(El Horizonte Verde)

Cada habitación nueva es una fábula interrogante,
la vida siempre actúa a la par con el universo
donde la ficción son sólo las escenas favoritas
del filme cortado pero minucioso de nuestra realidad.

Como aquel valle verde, lleno de vida y alegoría
y la banca donde estamos sentados, tus ojos y los recuerdos
mas las lágrimas que recorren tu rostro embellecido
por la mañana eterna del horizonte aún por empezar.

Esto empieza con el yo y el espejo que crea
experimenta los sentimientos más recónditos de mi ser,
el espejo me crea, la carcasa hecha cárcel,
las rejas tangibles demuestran la vulnerabilidad de la carne.

Es difícil juntar las piezas del espejo roto,
y crear un nuevo yo, donde veo y reconozco
mas no entiendo mi realidad, tú,
la causante del sangrante destello interno terminal.

Es la sangre que recorre el vidrio roto
y es donde empiezo a verme como soy, mi realidad
mis despojos y mi crueldad, pues la página que sigue
es blanco puro y sólo tragedia me espera al final.

Dream On

Depeche Mode - Dream On