El amor es mi abeja de pedigree.

Hojas que el océano trae a mí

y es grande, muy grande

el barco Solano.

Un reto a mi mismo,

yo en mi isla de trabajos

y promesas rotas

Esperando mi prometida balsa roja.

El amor es mi remo de marfil

y la balsa roja nunca llegará,

pues mi corazón me dijo

que se hundió en Panamá.

"Burma, Perros Miraflorinos"

(...) Mientras uno le pedía perdón a la letra A, el sujeto ensangrentado terminó por llamar a su madre y mencionarle los últimos minutos de vida que le quedaba. La señora no entendió en lo absoluto cada palabra que salía por el teléfono de su domicilio. Supongo que era por el hecho de que en realidad nunca pudo conocerlo. Nunca entendió una sola palabra proveniente de sus labios, de su boca, ya que este señor no sabía hablar y llorar al mismo tiempo. No sabía conjugar sus penas con los artículos y verbos necesarios para que su madre pudiese comprender la amargura y densidad por la que su hijo venía viviendo desde el primer día que vio la luz en el quirófano, una tarde de Mayo. Ella sólo atinó a agarrar su viejo álbum de fotos y ver cómo su pequeño retoño agarraba una guitarra del tamaño de su padre a los cuatro años de edad y verlo sonreír, sonreír de espaldas y el reflejo mismo de su rostro en el espejo de la sala de estar.

"Es grande y fuerte, es grande y fuerte porque así decidí hacerlo bien me fijé en sus ojos", mencionaba su padre al momento en que la cámara lo enfocaba, bien comenzaba el documental sobre la vida y muerte de su hijo. Uno no podía esperar mucho de alguien que no pudiese redimir sus pecados en base a canciones de liturgias y decepciones morales sobre una sociedad en cúspide y caída retrógrada, siguiendo ese esquema de inicio-final.

Todos lo entendían, todos en un lapso de diez minutos pudieron entender la escena de sangre y gritos por los transeúntes que miraban la muerte de este señor visionario. Alguien que no podía ni mencionar su primer amor, pero pudo prevenir la catástrofe ética más grande de la sociedad peruana desde las décimas perdidas de Nicomedes de Santa Cruz, desde una perspectiva ignorante claro está. Pero el relato empieza después, cuando la ambulancia y el señor de la letra A empiezan a bordear su cuerpo inerte.(...)

Y qué si tengo años por perder

por personas que a mi derecha

suelen desvanecer,

o sólo sollozos esperando por gemir.

Pues he caído en grandes pozos

con gritos de angustia y pérdidas

por no saber apreciar

lo que uno suele guardar en su bolsillo

para luego sacarlo y llorar.

Envidio a los que agarran una guitarra y sólo dicen lo que deben decir.

Sólo mencionan lo que saben, sin pretensiones y sin glorias,

sólo quieren contarte una historia.

Yo podría ser uno, como tú también lo podrías ser.

Puedes cantar una nota, mientras yo puedo acompañarla

con sollozos y amalgamas.

Podría intentarlo o morir en el intento de vivir y no haberlo logrado,

y morir.

O tal vez vivir sin contarlo pero haberlo intentado.

De igual manera, el tiempo se me hizo arena

y mis manos siempre fueron pequeñas.

El sol se cubre

con la gracia

de mis ojos

casi nulos y cerrados.

Son las nuevas mujeres

que gustan de los extraños.

Son aquellas que se fijan

y se regocijan

en el color y el pelo.

No las entiendo.

Cursiva.

Negrita.

Publicar o no publicar.

Si tu foto es vieja, ahora

el viejo soy yo. Fui viejo

para ella, mientras

lo triste es relevante

y las notas son gotas de pintura

y poemas tontos

sobre el último sueño que tuvo

luego de ingerir dolor.

Son las nuevas mujeres

que me dejaron sus zapatos

para no seguir sus huellas.

Por no querer encontrarlas

guiándome de sonidos y palabras

ahora sigo las tonterías

y las filosofías.

Las filosofías juveniles

ahora las encuentro en tazas

de café, vacías.

Luego de limpiarse la mente

con ventanas y recuadros

de códigos binarios,

ahora les toca sumergirse

en cloacas de sangre insípida

representando amor y odio

por la calle que las parió.

Ellos y ellas, flores e insectos

paisaje meridiano

y el sol es grande, es enorme

como las pupilas

que muestran sonrisas,

entre ellos sólo son libros

y música de ébano,

tan raro como el marfil

enterrado en el perfil

de mis compañeros, frágiles

por vivir.

Mientras yo

no acepto el dirigir

ni menos el elegir

la calma que vuela dentro de mí.

Prefiero empezar ignorante

y terminar ignorado.

Antes es la caída del agua

del grifo, del grito

y de mi dolor particular

que crean motores

de chasis.

Adiós a la garza que brilla

y que vengan los platillos

para la buena nueva,

la bella colorada

que nunca se ganó mi amor.