Envidio a los que agarran una guitarra y sólo dicen lo que deben decir.

Sólo mencionan lo que saben, sin pretensiones y sin glorias,

sólo quieren contarte una historia.

Yo podría ser uno, como tú también lo podrías ser.

Puedes cantar una nota, mientras yo puedo acompañarla

con sollozos y amalgamas.

Podría intentarlo o morir en el intento de vivir y no haberlo logrado,

y morir.

O tal vez vivir sin contarlo pero haberlo intentado.

De igual manera, el tiempo se me hizo arena

y mis manos siempre fueron pequeñas.

El sol se cubre

con la gracia

de mis ojos

casi nulos y cerrados.

Son las nuevas mujeres

que gustan de los extraños.

Son aquellas que se fijan

y se regocijan

en el color y el pelo.

No las entiendo.

Cursiva.

Negrita.

Publicar o no publicar.

Si tu foto es vieja, ahora

el viejo soy yo. Fui viejo

para ella, mientras

lo triste es relevante

y las notas son gotas de pintura

y poemas tontos

sobre el último sueño que tuvo

luego de ingerir dolor.

Son las nuevas mujeres

que me dejaron sus zapatos

para no seguir sus huellas.

Por no querer encontrarlas

guiándome de sonidos y palabras

ahora sigo las tonterías

y las filosofías.

Las filosofías juveniles

ahora las encuentro en tazas

de café, vacías.

Luego de limpiarse la mente

con ventanas y recuadros

de códigos binarios,

ahora les toca sumergirse

en cloacas de sangre insípida

representando amor y odio

por la calle que las parió.

Ellos y ellas, flores e insectos

paisaje meridiano

y el sol es grande, es enorme

como las pupilas

que muestran sonrisas,

entre ellos sólo son libros

y música de ébano,

tan raro como el marfil

enterrado en el perfil

de mis compañeros, frágiles

por vivir.

Mientras yo

no acepto el dirigir

ni menos el elegir

la calma que vuela dentro de mí.

Prefiero empezar ignorante

y terminar ignorado.

Antes es la caída del agua

del grifo, del grito

y de mi dolor particular

que crean motores

de chasis.

Adiós a la garza que brilla

y que vengan los platillos

para la buena nueva,

la bella colorada

que nunca se ganó mi amor.

Una pantalla es reflejo y no es verdad.

No es verdad y las letras tampoco

o sólo sigo escalando el vacío.

Pero nunca fue mi meta el tener luz.

Pensar que atravesaste la nunca barrera

mi pesar y el perfecto adiós,

pues mencionaste lo incoherente y lo vasto.

Aunque es tonto decir de tu parte

que dejé de quererte,

tú sabes que ese día nunca va a llegar,

jamás.

Lo acabo de jurar sobre mi tumba.

Frank Zappa - The Jazz Discharge Party Hats

Que qué es eso?
Eso es arte.

O una completa cagada.