Supongo

(...) Supongo que a veces uno no tiene una expectativa tan grande, sabiendo que su alpinchismo alcanzó niveles considerables desde una mala pasada con una mala persona, poniéndolo de una manera supuestamente entendible.

Supongo que a veces caigo sutilmente en la esperanza de cogerla de las piernas y pegar su vientre hacia mi cuerpo. Porque, lo siento, no es posible ser sabio y estar enamorado al mismo tiempo, no se puede, no jamás sino nunca y lo digo tan en serio como el que puede escribir con una mano sin pensar en algo malo y las mente libre de líquidos atrofiantes, debo mencionar.

Supongo que si no entiendo lo que está pasando, y lo que pasará de acá a más allá, entonces mi ruta está libre de pecado, porque uno hace lo que debe de hacer y ser consciente de por medio si uno no quiere ganarse con unas lágrimas de sales no apreciables.

 Supongo que si sigo los pasos del manual, UNO DOS TRES Y CUATRO, los ensambles son tan subjetivos como ella a la hora de gritarme lo primero que siente cuando la dejo en la puerta de su casa. No me importa mucho que digamos.

 Supongamos que nunca dije eso. (...)

Davis, Miles

La canción que inició mi amor por el jazz.
Buenas noches.

El amor es mi abeja de pedigree.

Hojas que el océano trae a mí

y es grande, muy grande

el barco Solano.

Un reto a mi mismo,

yo en mi isla de trabajos

y promesas rotas

Esperando mi prometida balsa roja.

El amor es mi remo de marfil

y la balsa roja nunca llegará,

pues mi corazón me dijo

que se hundió en Panamá.

"Burma, Perros Miraflorinos"

(...) Mientras uno le pedía perdón a la letra A, el sujeto ensangrentado terminó por llamar a su madre y mencionarle los últimos minutos de vida que le quedaba. La señora no entendió en lo absoluto cada palabra que salía por el teléfono de su domicilio. Supongo que era por el hecho de que en realidad nunca pudo conocerlo. Nunca entendió una sola palabra proveniente de sus labios, de su boca, ya que este señor no sabía hablar y llorar al mismo tiempo. No sabía conjugar sus penas con los artículos y verbos necesarios para que su madre pudiese comprender la amargura y densidad por la que su hijo venía viviendo desde el primer día que vio la luz en el quirófano, una tarde de Mayo. Ella sólo atinó a agarrar su viejo álbum de fotos y ver cómo su pequeño retoño agarraba una guitarra del tamaño de su padre a los cuatro años de edad y verlo sonreír, sonreír de espaldas y el reflejo mismo de su rostro en el espejo de la sala de estar.

"Es grande y fuerte, es grande y fuerte porque así decidí hacerlo bien me fijé en sus ojos", mencionaba su padre al momento en que la cámara lo enfocaba, bien comenzaba el documental sobre la vida y muerte de su hijo. Uno no podía esperar mucho de alguien que no pudiese redimir sus pecados en base a canciones de liturgias y decepciones morales sobre una sociedad en cúspide y caída retrógrada, siguiendo ese esquema de inicio-final.

Todos lo entendían, todos en un lapso de diez minutos pudieron entender la escena de sangre y gritos por los transeúntes que miraban la muerte de este señor visionario. Alguien que no podía ni mencionar su primer amor, pero pudo prevenir la catástrofe ética más grande de la sociedad peruana desde las décimas perdidas de Nicomedes de Santa Cruz, desde una perspectiva ignorante claro está. Pero el relato empieza después, cuando la ambulancia y el señor de la letra A empiezan a bordear su cuerpo inerte.(...)

Y qué si tengo años por perder

por personas que a mi derecha

suelen desvanecer,

o sólo sollozos esperando por gemir.

Pues he caído en grandes pozos

con gritos de angustia y pérdidas

por no saber apreciar

lo que uno suele guardar en su bolsillo

para luego sacarlo y llorar.

Envidio a los que agarran una guitarra y sólo dicen lo que deben decir.

Sólo mencionan lo que saben, sin pretensiones y sin glorias,

sólo quieren contarte una historia.

Yo podría ser uno, como tú también lo podrías ser.

Puedes cantar una nota, mientras yo puedo acompañarla

con sollozos y amalgamas.

Podría intentarlo o morir en el intento de vivir y no haberlo logrado,

y morir.

O tal vez vivir sin contarlo pero haberlo intentado.

De igual manera, el tiempo se me hizo arena

y mis manos siempre fueron pequeñas.

El sol se cubre

con la gracia

de mis ojos

casi nulos y cerrados.

Son las nuevas mujeres

que gustan de los extraños.

Son aquellas que se fijan

y se regocijan

en el color y el pelo.

No las entiendo.

Cursiva.

Negrita.

Publicar o no publicar.

Si tu foto es vieja, ahora

el viejo soy yo. Fui viejo

para ella, mientras

lo triste es relevante

y las notas son gotas de pintura

y poemas tontos

sobre el último sueño que tuvo

luego de ingerir dolor.

Son las nuevas mujeres

que me dejaron sus zapatos

para no seguir sus huellas.

Por no querer encontrarlas

guiándome de sonidos y palabras

ahora sigo las tonterías

y las filosofías.

Las filosofías juveniles

ahora las encuentro en tazas

de café, vacías.

Luego de limpiarse la mente

con ventanas y recuadros

de códigos binarios,

ahora les toca sumergirse

en cloacas de sangre insípida

representando amor y odio

por la calle que las parió.

Ellos y ellas, flores e insectos

paisaje meridiano

y el sol es grande, es enorme

como las pupilas

que muestran sonrisas,

entre ellos sólo son libros

y música de ébano,

tan raro como el marfil

enterrado en el perfil

de mis compañeros, frágiles

por vivir.

Mientras yo

no acepto el dirigir

ni menos el elegir

la calma que vuela dentro de mí.

Prefiero empezar ignorante

y terminar ignorado.

Antes es la caída del agua

del grifo, del grito

y de mi dolor particular

que crean motores

de chasis.

Adiós a la garza que brilla

y que vengan los platillos

para la buena nueva,

la bella colorada

que nunca se ganó mi amor.

Una pantalla es reflejo y no es verdad.

No es verdad y las letras tampoco

o sólo sigo escalando el vacío.

Pero nunca fue mi meta el tener luz.

Pensar que atravesaste la nunca barrera

mi pesar y el perfecto adiós,

pues mencionaste lo incoherente y lo vasto.

Aunque es tonto decir de tu parte

que dejé de quererte,

tú sabes que ese día nunca va a llegar,

jamás.

Lo acabo de jurar sobre mi tumba.

Frank Zappa - The Jazz Discharge Party Hats

Que qué es eso?
Eso es arte.

O una completa cagada.

Ningún nombre descansa en paz.

¿Cuándo podré despertar y leer más que pedir

la riqueza empobrecida para un mejor vivir?

Ningún apellido descansa en paz.

Porque ahora sí entiendo la gran felicidad.

No tengo por qué leer a Borges para sentirme igual de "chévere" que tú...o sí?.

Poseros de mierda.

Poseros de igual mierda.

O acaso el pasto sigue siendo la atenuante en nuestra discusión.

El retorno del buen retro, ahora las añoranzas se desplayan por el tipo de libro que lees.

Es eso ser chévere? O acaso el pasto no es suficiente?

Prefiero ser un poeta de Facebook que un yuppie vestido de borrego.

Touching...

Interpol - The Lighthouse

Buena manera de terminar un disco.

Our Love To Admire, gracias.

"Amor: No se lo deseo ni a mi peor enemigo"

Seamos jóvenes,

porque el tiempo nos dará los años que no deseamos.

Seamos vivos, porque entre la muerte y el desgano,

ni uno ni el otro nos dará el hombro.

Prefiero morir a no ser joven, prefiero vivir y verme sentir adulto.

Siempre hay alguien para cualquiera, todos somos genios,

todos somos emocionales

pero nunca vacíos de mente.

Pues,

el corazón se hunde en el mar compuesto de sales y de amor.

• Carajo, lo juro por mis entrañas de brea hechas palabras

• y la pura verdad envueltas en papel de mentira.

• Recuerda mis palabras, tus maneras y mi concreto hecho ser.

  y que he de importar, mis años por acabar.
  
  
  Retrocedo en mis lágrimas de madrugada, con la sábana roja
  envuelta en mi tristeza con música tinta de angustia.
  La cábala anuncia otro problema en mi cabeza,
  bien seas tú, u otra persona más que logré conocer.
  
  
  Apunto hacia lo más alto, porque mi disparo caerá tan bajo
  como lo que pude ser y siempre lograré convencer.
  
  
  
  

Creo que todo se está derrumbando.

She says It helps with the lights out

Her rabid glow is like braille to the night.

She swears I'm a slave to the details

But if your life is such a big joke, why should I care?

The clock is set for nine but you know you're gonna make it eight.

So that you two can take some time, teach each other to reciprocate.

She feels that my sentimental side should be held with kids gloves

But she doesn't know that I left my urge in the icebox

She swears I'm just prey for the female,

Well then hook me up and throw me baby cakes, cuz I like to get hooked.

The clock is set for nine but you know you're gonna make it eight.

All the people that you've loved they're all bound to leave some keepsakes.

I've been swinging all the time, think it's time to learn your way.

I picture you and me together in the jungle it will be ok.

I'll bring you when my lifeboat sails through the night

That is supposing that you don't sleep tonight

It's like learning a new language

Helps me catch up on my mime

If you don't bring up those lonely parts

This could be a good time

It's like learning a new language

You come here to me.

We'll collect those lonely parts and set them down

You come here to me.

She says brief things, her love's a pony

My love's subliminal.

Setiembre

Lo único rescatable de esta melosa pero entretenida película.



Les Savy Fav - Sleepless In Silverlake

Por otro lado, ya estamos en Primavera y la vida se te hará más fácil con cada pestañeo. Pero aún así, abríguense lo suficiente.